Fantasía

¿Qué tan tarde es?
vaya, se ha escurrido nuestro tiempo,
se escurrió entre los versos que te dibujaban;
entre dedos, besos, caricias y antifaces.

La culpa es toda mía, te imaginé y te dedique
completa mi poesía sin escatimar mi tiempo,
nunca hasta ahora me di cuenta que te estaba inventando.

Eres mi obra, naciste de una fantasía, o tú dime;
¿estuviste ahí a mi lado disfrutando tus orgasmos?
¿o es que te recuerdo a través de aquel poema
en el que dibuje un horizonte que sabia
a la desnudes de los contornos de tu espalda?.

Debe ser muy tarde ¿hace mucho frio? ,
debe estar helando,
ya son más de once los renglones
y en ninguno te encuentro.

Te inventé en la falta de razonamiento
y con mi pésima la caligrafía.
Me senté en mi cerebro y escribí de corazón poesía,
esa es mi obra, fuiste mi modelo.

Te inventé con sentimiento en mis versos,
pero ahora que hace frio y es tan tarde
me llega la razón
y entiendo que lo hice cual si fuera retratista,
dibujé de ti entre letras sólo lo que mi cristal miraba.

Me entregué a ti en cuerpo y alma como lo hace el modelista,
fui superficial y de ello mi obra trata. Nunca te leí el alma.

¿Qué tan tarde es?,
vaya, ya es muy tarde,
perdí el tiempo, desmiénteme si miento.

Due® 10julio09